24 horas

Hoy comí arroz. No compré pan. Entró comida en mi cuerpo y no salieron palabras de mi mente. Hoy es un día gris. Gris adentro, en mi casa, en mi alma; y gris afuera, llueve, hay mucho viento. Decidí dejar pasar estas 24 horas, hacer un paquete con un moñito y regalárselas al tiempo. Yo no las quiero. En momentos así surgen las preguntas fatales: ¿habrá alguna salida? ¿estaré lejos de alcanzar lo que quiero? Todo camino tiene piedras. Yo ya no veo ni el camino. ¿Cuánto tiempo me aguantará? ¿Cuándo se cansará, se desilusionará? Ese es mi mayor temor. Tengo que resurgir de las cenizas aunque sea como un digno loro barranquero. No queda tiempo.